A Minha Faculdade É Um Corredor

E não tem culpa nenhuma

Tão-lhe a obrar na estação

Desde as seis até à uma

A malta já vai triste

Práquele antro que satanás fez

Quando bófias de dedo em riste

Dizem: “Tem que ir pelo Corte Inglés”

E logo de manhã ficamos

Com vontade de dar tau-tau

Mas o El Corte, vejamos

Pode até nem ser mau

Refresca quando tá sol

Até dá pra ir mijar!

Mas chega-se ao urinol

Tá-se um velho a masturbar

Que vontade de bumitar

Muito cavelo em munelhos

Depois vai-se a atravessar

E tão os semáforos vermelhos

E neste pequeno nada

Se aniquilou uma vida

Foi como água oxigenada

Nesta minha alma em ferida

# Genialmente cagado pela mente deturpada de raja @ 11:43